Im Gespräch | Milan Peschel: „Mir gehört die Welt nicht. Ich muss sie mir erobern“

Milan Peschel kommt mit dem Fahrrad zum Café, das er fürs Treffen vorgeschlagen hat. Nebenan ist ein kleines Kino, in einer Ecke von Berlin-Prenzlauer Berg, die noch nicht so angesagt ist. Peschel trägt schwarzes Basecap, schwarze Jacke und Brille, er bestellt den hausgemachten Käsekuchen. Man kennt sich, der Inhaber fragt: „Und, Milan, geht’s weiter mit Doppelhaushälfte?“.

Peschel, 57, ist einer der meistgefragten deutschen Schauspieler. Populär macht ihn seit 2022 auch die ZDFneo-Serie Doppelhaushälfte, in der sich zwei unterschiedliche Familien ein Doppelhaus im Speckgürtel Berlins in einem Kaff namens Schönefelde teilen. Gerade dreht Peschel die fünfte Staffel. Seit 1997 spielt er an der Berliner Volksbühne und ist auch als Regisseur tätig. Dass er so unaufgeregt wirkt, liegt auch am Berlinern.

der Freitag: Herr Peschel, Sie spielen seit 20 Jahren verpeilte Typen, die ewigen Underdogs, jedenfalls keine Gewinner. Was gefällt Ihnen an diesen Figuren?

Für mich sind das keine Loser. Sie sind liebenswürdig. Andi zum Beispiel aus Doppelhaushälfte …

… eine Serie, in der sich Menschen aus gegensätzlichen Welten begegnen und Nachbarn werden. Sie verkörpern Andi: ein älterer weißer Mann, arbeitslos, der gerne im Garten grillt und streng die Nachbarn taxiert.

Andi hat moralische Grundsätze, aber er ist bereit, darüber zu diskutieren. Der ist ehrlich. Und er ist offener als die anderen, die aus der Großstadt, die sich für toleranter halten, aber viel mehr abgrenzen.

Als Andi mit ehemaligen Polizistenkollegen beim Canasta sitzt, sagt er: „Für euch bin ich Andi. Für die draußen bin ich ein Verlierer, gescheitert.“

Dieses Loser-Image ist das Label, was denen gegeben wird. Ich sehe sie nicht so. Ich sehe Andi eher als jemanden, der, ohne dass er das jemals zugeben würde, immer was dazulernen will. Er würde zwar nie sagen: Oh, hab ich wieder was gelernt! Er muss immer auf starker Mann machen. Aber eigentlich lernt er die ganze Zeit. Das vergisst er dann auch ganz schnell wieder. Aber er ist der offenste von allen.

Mich interessieren die, die am Rand stehen. Ich kenne sie aus meinem Bekanntenkreis und aus meiner Kindheit

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Andi schottet sich nicht ab.

Andi macht jedes Mal eine Entwicklung durch. Zum Glück startet er immer wieder bei Null, er kann nicht raus aus seiner Haut. In ihm können sich einfach viele Leute wiederfinden. Ich finde es wichtig, über solche Leute zu erzählen. Ich mag solche Leute auch, mochte sie schon immer, und auch so einen direkten Ton. Mich interessieren die, die am Rand stehen. Ich kenne sie aus meinem Bekanntenkreis und aus meiner Kindheit. Ich war nie in Akademikerblasen. Mein Vater war Lehrer für Mathe und Physik, er war ein guter Lehrer. Und meine Mutter hat Journalistik studiert und kommt auch aus einfachen Verhältnissen. Meine Eltern trennten sich, als ich vier Jahre alt war, und der neue Freund meiner Mutter, der war Klempner.

Wenn Andi einen Marterpfahl in seinem Garten aufstellt, dann ist das für seine Nachbarin „kulturelle Aneignung“. Und für ihn ist es Abenteuer, etwas, das er aus Kinderbüchern kennt.

Die Qualität dieser Serie liegt auch an dem Serienschöpfer Dennis Schanz, der aus normalen Verhältnissen kommt und nicht aus irgendeiner Künstlerfamilie. Der kennt diese Leute eben auch alle, nur aus Westberlin. Und wenn die Geschichte lustig ist, Slapstick, wenn ein Konflikt da ist, dann spiele ich das gerne. Dann ist mir auch egal, ob es der tausendste Loser ist.

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Die Serie ist mittlerweile Kult, weil verschiedene Identitäten aufeinanderkrachen. Sie hat Fans in der Großstadtbubble, weil den „Woken“ ein Spiegel vorgehalten wird, ihre Moral ironisch auseinandergenommen wird. Gucken das auch Leute, die in anderen Milieus leben?

Klar. Bei mir in Vorpommern, wo wir ein Haus auf dem Land haben, da kennen die Serie alle. Und die finden das total geil. Die denken: „Einer von uns.“ Ich kenne da auch einen Andi, ein ganz lieber und hilfsbereiter Kerl, wie viele in unserem Dorf. Ich unterhalte mich gerne mit den Menschen dort. Wenn man über die Leute erzählen will, dann muss man sie kennen. Und ich habe sie kennengelernt, als ich Tischler gelernt habe, oder später als Bühnentechniker an der Volksbühne. Dadurch ist bei mir auch ein handwerkliches Grundverständnis da. Das nützt mir auch als Schauspieler. Ich habe das gemerkt, als wir uns an der Volksbühne vor ein paar Jahren mit dem Arbeitertheater des PCK Schwedt befasst haben. Und jetzt? hieß das Stück. Und ich habe mich da an bestimmte Leute erinnert, die einen anderen, einen proletarischen Sprachgestus hatten, wie zum Beispiel mein Freund Gerd Preusche. Ich fing dann auch an, anders zu spielen, auch anders zu reden, wie ich das aus Werkstätten, Kantinen, Fabriken kenne. Proletarisch eben.

Das ist oft sehr herablassend, wie über den Osten geredet wird

Solche Außenseiter, die Sie oft spielen, kommen in den Medien oft als Abgehängte, als ewig Gestrige und AfD-Wähler vor. Meistens aus dem Osten. Aber es gibt sie auch im Westen.

Das ist oft sehr herablassend, wie über den Osten geredet wird. Das ist ja ein Grundproblem in Deutschland, dass es keine Vereinigung war, sondern wirklich eine Übernahme. Die DDR wurde vom Westen übernommen, ohne dass irgendwas Gutes aus der DDR übernommen wurde.

Wir sind beide in Lichtenberg in Ostberlin aufgewachsen. Wie war Ihre Kindheit?

Die war schön. Ich war ein Schlüsselkind, kam nach der Schule alleine nachhause, meine Mutter war arbeiten und war erst abends da. Wenn mich jemand überhaupt nicht vernachlässigt hat, dann war das meine Mutter. Ich war immer aufgehoben und behütet. Und früh selbstständig. Ich hätte mir keine bessere Kindheit wünschen können. Manche glauben ja, alle DDR-Bürger seien diktaturgeschädigt. Das ist das Bild, was verwendet wird, um den ganzen Rechtsruck zu erklären. Hier soll immer alles erklärt werden. Man will immer alles einordnen können. Aber vieles lässt sich gar nicht einordnen. Es gibt eben ganz verschiedene Perspektiven auf die Dinge. Na klar könnte man auch sagen, das war alles Diktatur. Für manche Biografien ist das auch verständlich. Aber ich bin nicht diktaturgeschädigt. Ich habe zwar auch ein paar Sachen erlebt …

Welche Sachen?

Ich habe im Oktober ’87 den Überfall von diesen Skinheads auf die Zionskirche miterlebt, wo Element of Crime spielten. Wir sind zu spät zu dem Konzert gekommen und standen ganz am Rand. Und wir haben dann mitbekommen, dass jetzt hier was passiert und waren ganz schnell weg. Ich habe immer irgendwie Glück gehabt. Vielleicht auch, weil ich zu feige war, mich in die erste Reihe zu stellen und das Maul aufzureißen. Das ist bei mir wahrscheinlich immer so ein Überlebensinstinkt gewesen.

Sie meinen, sich anzupassen?

Aber nur, um sich Freiräume zu erarbeiten. Manchmal hilft es, wenn Grenzen gesetzt werden. Einmal sind wir mit unserer Band, in der ich Sänger war, im kalten Berlin rumgelaufen, um irgendwo einen Platz in der Kneipe zu finden. Und überall war es voll. Wir sind zwei Stunden durch die Kälte geirrt, aber wie dann das Bier geschmeckt hat, das werde ich nie vergessen. So eine Grenze oder ein Hindernis kann auch gute, prägende Erlebnisse hervorbringen. Dass man nicht gleich alles bekommt. Dass man auch mal auf was warten muss. Und so ging es mir oft in meinem Leben.

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„Ich bin ein Kind aus Ostberlin, was sich nicht auf ein Punkkonzert getraut hat“, sagten Sie mal. Dann wurden Sie Schauspieler, standen auf der Bühne, bekamen Applaus.

Und ich habe bis heute eine große Affinität zu dieser Musikerszene, das muss nicht nur Punk sein. Weil die einen anderen Zugang zum Publikum haben. Da fällt die ganze Akademik weg, das ist purer, direkter. Wir waren an der Volksbühne manchmal ganz nah dran, weil da eine ähnliche Kommunikation stattfindet. Und weil es das punkigste Theater in Deutschland ist und war. Henry Hübchen zum Beispiel war für mich immer wie ein Popstar. Und neulich habe ich mich wieder mit der Band Die Anderen befasst.

Es sind nicht die Erfolge, die uns weiterbringen. Umwege bringen uns weiter

Die Anderen?

Ja, das war so eine Band, die es in den 80er Jahren in der DDR gab. Und die wirklich prägend für eine Ost-Underground-Bandszene war, für Feeling B und andere. Nicht für Pudhys und Karat. Und der Sänger der Band sagte mal, so um 2000, nach zehn Jahren Erfahrung in Westdeutschland: Das, was ich hier sehe, das sind Männer ohne Narben. Das fand ich interessant. Ohne Narben heißt ja, alles geht immer glatt. Dass es keine Fehler gibt, keinen Kontrollverlust. Eine blanke Oberfläche. Da scheitert keiner oder würde das niemals zeigen. Aber es sind nicht die Erfolge, die uns weiterbringen.

Viele haben Sie als Schauspieler in „Netto“ kennengelernt, dem Film von Robert Thalheim, wo Sie einen Arbeitslosen spielen, der davon träumt Personenschützer zu werden und eine schwierige Vater-Sohn-Beziehung hat. Sie geben diesem Mann Würde. Mit dem Film hatten Sie 2005 Ihren Durchbruch, er wurde gefeiert und lief sogar in New York.

Da war ich 35, nicht gerade jung für die erste große Rolle. Ich bin ein Spätzünder. Meine Kollegen im Schauspielstudium an der Ernst-Busch, Anfang der 90er Jahre, die haben teilweise schon gedreht und waren Stars. Und ich habe ganz neidisch rübergeschielt. Ich hätte sowas auch gern schon gehabt. Aber ich war auch nicht unglücklich. Das hat bei mir immer ein bisschen länger gedauert, aber umso mehr kann ich es vielleicht auch schätzen und genießen. Mir gehört die Welt nicht, ich muss sie mir irgendwie erobern.

Umwege gehen.

Wenn Sachen nicht gleich klappen, dann finde ich das nicht schlimm. Umwege bringen uns weiter. Ich kenne das aus dem Theater, wo die Möglichkeiten ja manchmal auch sehr begrenzt sind. Und ich höre so oft, das geht nicht, das können wir nicht machen. Und dann muss man sich was einfallen lassen. Was dann entsteht, ist oft viel besser. Weil es der Wirklichkeit eines Problems entsprungen ist. Das sagt Martin [Wuttke] im Schnittchenkauf. „Die Wirklichkeit ist uninteressant. Interessant ist die Wirklichkeit eines Problems.“

„Der Schnittchenkauf“ beruht auf losen Texten des Regisseurs René Pollesch, dem Darling der Volksbühne, der überraschend 2024 gestorben ist. Das Stück ist nach seinem Tod entstanden.

Ja, es war für Martin, für mich und auch für die anderen ein Weg, mit seinem Tod umzugehen, den Abschied zu verlängern. Ich habe viel von Pollesch gelernt. Zum Beispiel, dass die Kunst nicht dafür da ist, die Realität abzubilden, sondern wir uns viel eher fragen sollten, was wir eigentlich auf der Bühne reproduzieren, welche Realität wir erschaffen wollen.

Sie haben mit Pollesch regelmäßig zusammen gearbeitet.

Und irgendwann hat es bei mir Klick gemacht und ich dachte: Warum wende ich seine Technik, diese Montage von Texten, nicht auf meine eigene Arbeit an? Traue mich, selber zu schreiben? Ich bin durch die Zusammenarbeit mit René Pollesch ein anderer Regisseur geworden als ich es vorher war.

Ich habe erst bei René Pollesch verstanden, wie toll es ist, jemandem zuzuhören. Das ist ein solidarischer Akt

Für manche ist René Polleschs Theater nur Theoriegelaber. All die Gedankenschleifen, Diskurse …

Würde ich nicht sagen. Ein Publikum kann man auch beeinflussen, man kann es erziehen. Man kann Sehgewohnheiten auch ändern. Man muss sich darauf einlassen. Es ist wie mit Muskeln – man kann das trainieren. Man muss einfach aufmerksam sein. Oder die Aufmerksamkeitsspanne weiter ausdehnen, vielleicht sogar mal 16 oder 17 Sekunden. Wenn man sich des Problems bewusst ist, oder der Bedeutung, wie schön es auch sein kann, dann kann man es lernen. Das habe ich erst bei René Pollesch verstanden, wie toll es ist, jemandem zuzuhören. Wenn die Zuschauer jemanden beobachten, der einem anderen Menschen intensiv, interessiert und voller Liebe zuhört. Das ist ein solidarischer Akt.

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Herr Peschel, wie Sie berlinern, da verfällt man automatisch selbst wieder in den Dialekt. Viele Ostdeutsche haben sich den nach dem Mauerfall schnell abgewöhnt.

Ja, weil man sonst abgestempelt wurde. Das war man im Osten nicht. Da haben die Akademiker ja auch berlinert. Das kannte ich erst, als mir Leute aus dem Westen das erzählt haben, dass denen das abtrainiert wurde, weil man dann ja als Proletarier zu erkennen wäre. Furchtbar. Bei uns sollte man ja darauf stolz sein, wenn man aus der Arbeiterklasse kommt. Und ich spüre da so eine Zugehörigkeit zu einer Klasse, aus der ich gar nicht komme.

Im Osten haben die Akademiker auch berlinert. Ich spüre da so eine Zugehörigkeit zu einer Klasse, aus der ich gar nicht komme

Berlinern war allerdings schon zu Ostzeiten cooler als Sächseln.

Ich höre alle Dialekte gerne und finde es toll, wenn ich erkenne, dass jemand aus Bayern kommt oder aus Hamburg. Ich mag auch Sächsisch. Nach 1990 kamen ja das Pfälzische und das Schwäbische noch dazu. Und dann hört man Sächsisch und denkt: Ach, es hätte noch schlimmer kommen können (lacht). Natürlich möchte ich nicht meine gesamte Zeit mit Bauarbeitern verbringen, die derben Sprüche würden mir auch irgendwann auf den Keks gehen. Aber ich möchte nicht immer nur mit einer bestimmten Gruppe zusammen sein. Diese Trennung der verschiedenen Lebensformen ist im Westen größer. Das liegt an den ökonomischen Verhältnissen, viele können sich bestimmte Gegenden nicht mehr leisten. Dann sind da nur so Leute unter sich mit viel Geld.

Sie leben doch auch in Prenzlauer Berg.

Klar, man ist selber Teil davon. Ich bin einer, der sich die Wohnung in Prenzlauer Berg (noch) leisten kann. Das muss man sich auch nicht schönreden. Anderseits sage ich mir: Soll ich auch noch wegziehen hier? Meine Mutter wohnt noch hier und andere normale Leute. Also sage ich mir, aushalten, solange wie’s geht.

Viele Debatten drehen sich um Identität. Wie empfinden Sie solche Zuschreibungen? Wie sehen Sie sich selbst?

Wir sind alle ganz verschiedene Identitäten und die setzen sich immer wieder neu zusammen. Ich muss wieder an René denken, ich liebe den Text, den ich im Schnittchenkauf sage, ein Originalzitat von Pollesch: „Ich bin vielleicht gestern erst geboren. Weil gestern was passiert ist, was mich so stark beeinflusst hat, dass das viel mehr meine Vergangenheit ist, als das, was in meinem Pass steht oder in irgendeinem Fotoalbum.“ Offen dafür zu sein, dass immer wieder etwas geschehen kann, was einen verändert und diese Veränderung zu erkennen und zu begrüßen, das finde ich sehr wichtig.

Die Zerschlagung der Volksbühne hat mich tief getroffen. Aber auch, dass René Pollesch gegangen ist, dass er gestorben ist

Wann war zuletzt so ein Wendepunkt in Ihrem Leben?

Wenn ich merke, dass Dinge zerstört werden, dann macht das was mit mir. Die Zerschlagung der Volksbühne hat mich tief getroffen. Aber auch, dass René Pollesch gegangen ist, dass er gestorben ist. Die Begegnung mit ihm hat sich nachhaltig auf meine Arbeitsweise im Theater als Regisseur ausgewirkt. Und sie hat auch meinem Leben eine neue Richtung gegeben. Wir hatten wirklich Interesse aneinander.

Der Schauspieler Martin Wuttke sagte mir nach einer Aufführung, Sie beide würden aus verschiedenen Welten kommen, aber Ihre Körper würden „zueinander sprechen“. Das klang kryptisch, war aber ein Kompliment.

Wir haben ein blindes Verständnis und Vertrauen in den Raum. Das haben wir aber auch erst bei René entdeckt. Schon bei Frank Castorf war immer großer gegenseitiger Respekt da. Und wir sind gar nicht so unterschiedlich. Martin kommt aus dem Ruhrgebiet, seine Familie sind einfache Leute. Die sind nicht eingefahren in die Kohle, aber es sind normale Menschen. Und wenn es eine Gegend gibt, wo ich in Westdeutschland ein paar Jahre überleben könnte, wär’s das Ruhrgebiet. Weil es rauer ist. Die Menschen da haben nichts zu verlieren. Ich habe dort so eine große Offenheit erlebt, die waren so herzlich. Vor allem in Bochum ist mir das aufgefallen.

Sie waren 2018 als Regisseur am Bochumer Schauspielhaus.

Das war für mich wie eine Heimat, die ich vorher nicht kannte. Eigentlich das gesamte Ruhrgebiet. Als Ostberliner liebe ich Städte, die auf den ersten Blick vielleicht nicht sofort schön sind. Neulich bin ich nach Sopot in Polen gefahren, in die Nähe von Gdansk, wo meine Frau, die Bühnen- und Kostümbildnerin ist, eine Premiere hatte. Und ich fuhr durch diese polnischen Städte und dachte: Hier sieht das Alte noch alt aus, nichts ist übertüncht. Das gefällt mir. Und das hat natürlich mit der Prägung aus der Kindheit zu tun, in der DDR sah vieles alt aus.

Was erzählen Sie Ihren Kindern, beide Generation Z, von der DDR?

Mit meiner Tochter rede ich schon darüber, weil sie interessiert ist. Das passiert einem automatisch, dass man von früher redet, von der eigenen Kindheit oder Jugend. Ich sehe mir mit meiner Tochter manchmal Dokumentarfilme aus Prenzlauer Berg an. Ich würde auch sagen, dass gerade meine Tochter so eine Ostidentität hat. Mein Sohn hat die auch, aber ich würde sagen, er denkt seltener daran.

In einer Folge von „Doppelhaushälfte“ geht es um Väter und Erziehung. Darum, wie man Kindern Ehrgeiz beibringt. Den „inneren Wolf“ wecken oder den Schluffi. Was sagen Sie Ihren Kindern? Mach, worauf du Bock hast, werd ruhig Schauspieler?

Dazu hätte ich meinen Kindern nicht geraten, der Beruf wird gerade immer prekärer. Und ich war nicht traurig, dass sie in eine andere Richtung gehen. Aber ich versuche sie zu unterstützen oder ihnen zu zeigen, dass ich das, was sie machen, in Ordnung finde. Ich bin selber kein ehrgeiziger Mensch.Naja, ein bisschen Ehrgeiz habe ich natürlich auch. Die Sachen, die ich anfasse, die sollen auch gut werden. Aber dieser krankhafte Ehrgeiz, alles kontrollieren zu müssen, der ist mir extrem fremd. Ich hatte nie einen Plan oder habe mir nie irgendwas vorgenommen, was unbedingt klappen muss.

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Kann man sich das in unserer Gesellschaft noch erlauben, wo sich immer alles lohnen muss?

Umso wichtiger finde ich, das zu machen. Die Dinge erstmal locker angehen. Man kann dann immer noch reagieren, aber man muss sich nicht gleich dem Leistungsprinzip unterwerfen. Wir unterwerfen uns so schnell irgendwelchen ökonomischen Zwängen. Ich erlebe das gerade in Schwerin, wo am Mecklenburgischen Staatstheater gekürzt werden soll, Verträge von Schauspielern nicht verlängert werden sollen. Das ist ein Kahlschlag. Und keiner stellt sich schützend vor die Kunst, sondern alle machen sich zu Handlangern der Politik, zu Knechten. Man muss sich das mal vorstellen, 1990 hatte das Ensemble in Schwerin noch 36 Schauspieler. Im Moment sind es 13. Theater sind Orte, wo es Austausch gibt, wo sich Milieus begegnen können.

Theater ist ein Luxus, den wir uns als Gesellschaft leisten müssen, sonst wird’s dunkel

Sie haben im Zusammenhang mit den Kürzungen in Schwerin von „Säuberung“ gesprochen. Wie meinten Sie das?

In dem Sinne, dass erst die amtierende Schauspieldirektorin Nina Steinhilber, die dieses tolle Ensemble in Schwerin mitgestaltet hat, gekündigt wurde, und nun ein sehr großer Teil des Ensembles. Die waren die Gemeinschaft. Theater ist ein Luxus, den wir uns als Gesellschaft leisten müssen, sonst wird’s dunkel.

Ich habe gehört, Sie bauen auch Kartoffeln an.

Aber wir haben jetzt leider so viele Kartoffelkäfer, die zerfressen alles. Muss man Neemöl raufsprühen, das mögen sie wohl nicht. Es ist schön, die Kartoffeln auszubuddeln. Das ist wie Schätze finden. Und Tomaten hab ich auch auf dem Balkon hier in Berlin und draußen auch auf unserem Grundstück, das zwischen Pasewalk und Stettin liegt. Aber man muss eigentlich jeden Tag ackern. Meine Frau macht ganz viel im Garten. Wir sind keine Selbstversorger, das würden wir gar nicht schaffen. Aber das Gefühl ist natürlich toll: Du gehst raus und holst dir, was du brauchst. Wenn ich da richtig wohnen würde, dann hätte ich bestimmt auch Hühner und ein oder zwei Schweine. Ich könnte sie wahrscheinlich nicht schlachten, aber es ist einfach was Sinnvolles. Auf diese Weise kann man Fleisch verzehren, was nicht aus der Massentierhaltung kommt. Naja, oder vom Jäger kaufen.

Könnten Sie dauerhaft auf dem Land leben?

Nee, da würde mir die Stadt fehlen. Meine Frau und ich, wir haben beide gar nicht mehr das Bedürfnis, irgendwo in der Weltgeschichte herumzufahren oder irgendwo hinzufliegen. Ich würde vielleicht gerne noch mal nach Vietnam, da war ich mal als Kind. Mit meiner Mama und ihrem zweiten Mann. Was für ein Glück ich doch habe. Na gut, vielleicht reicht auch die Erinnerung daran.