Das Letzte, woran sich Elif Karabulut erinnert, bevor der Kleiderschrank auf sie stürzte, ist die Bewegung ihres Körpers. Wie sie sich schützend über ihre 45 Tage alte Tochter Ayla beugte, instinktiv, ohne nachzudenken. „Sie lag hier“, sagt sie und winkelt den rechten Arm an, legt ihn an den Oberkörper, als würde sie Ayla noch einmal in ihre Armbeuge ziehen. Mit letzter Kraft rief sie ihrem Mann zu: „Bring sie hier weg!“ Der Regen schlug gegen die Wände, während sie in sich zusammenstürzten. In Antakya, einer Stadt, die im nächsten Moment nicht mehr dieselbe war.