Die Nerven, Team Delphin, Perera Elsewhere, Sorry, Mutter: Abgehört – Album der Woche

Wirkungsvoller Punkrock im Jahre 2022 heißt wohl, mit genau diesem Unbehagen zu spielen, das Publikum in seiner imaginierten Komfortzone unruhig zu machen, ihm Fragen nach der eigenen, heimlichen Radikalität oder Abgestumpftheit zu stellen, dem inneren Schäferhund. Die Nerven, das zeigen sie mit diesem explosiven Album, sind Meister des Nervösmachens. In ihren neuen Songs formulieren Rieger, Bassist Julian Knoth und Schlagzeuger Kevin Kuhn einen Stillstand, der jederzeit, wie ihre Musik, nach allen Seiten detonieren kann. Etwas läuft falsch im Kapitalismus, im medialen Zirkus, in der Welt, aber man kriegt es nicht zu fassen im Zustand der allgemeinen Erschöpfung: »Ich kann sie spüren, die falsche Zeit«, singt Rieger. »Will lieber Licht statt Dunkelheit / Und ich frage mich, wie soll das gehen.«

In »Keine Bewegung«, einer epischen, peitschenden Hymne, die Goth-Rockbands wie The Cult aus der Gruft ruft, wird dieses Schockerstarren im Flutlicht der Gegenwart noch dringlicher: »Keine Antwort, tausend Fragen / Ich könnte überall hin gehen, aber kann mich nicht bewegen«. Irgendwie überleben, nur darum geht es noch, »ohne jegliche Regung«. »Und ich dachte irgendwie, in Europa stirbt man nie«, heißt es mit kalter Ironie in »Europa«, geschrieben lange vor dem Krieg in der Ukraine, zunächst ganz sanft mit akustischer Gitarre, dann zum Noise-Sturm entfacht: ein brachialer Fenstersturz aus dem Elfenbeinturm gefühlter Gewissheiten.

Denn »comfortably numb« ist für diese Band natürlich auch keine Lösung. Mit einer Vehemenz, die auch auf ihren früheren, roheren Alben selten war, begegnen sie dem Burn-out mit Brachialität. »Der Erde gleich« ist ein brutal explodierendes Prügelpunk-Gewitter, das Hardcore-Vorbilder wie Shellac an die Wand fegen will.

»15 Sekunden« errichtet Wälle aus Sound gegen die Reizüberflutung: »Kann mich nicht konzentrieren, unsere Köpfe explodieren, es ist zu viel«, brüllt Rieger. Braaam, braaam, braaam, braaam, donnert die Band zum Finale des Songs, dann nur noch schweres Atmen.

Es gibt auch manierliche Pop-Momente auf »Die Nerven«, die aber in den Texten immer wieder den wahnsinnig machenden Stumpfsinn spiegeln: »Ein Influencer weint sich in den Schlaf« ist beinahe Blumfeld, mit Streichern und Sarkasmus. »Ein Tag« ist purer, nostalgischer The-Cure-Wave, aber der im Text behauptete Optimismus, etwas erscheine im neuen Licht, wird in gefährlichen Ennui gekippt: »Bin nur ich so irritiert, dass alles, was mich fasziniert, irgendwann seinen Reiz verliert?«

Jedoch: »Der Tod läuft nicht gut auf Instagram«, so schließt die Band ihr bisher schwärzestes Album. Die episch aufwallende Powerballade »180 Grad«, ein sinistrer James-Bond-Song, entlarvt die ganze martialisch-suizidale Pose dann doch noch als großes Drama und Pop-Theater einer Band, die alle medialen Provo-Kniffe beherrscht, jeden gesellschaftlichen Wundpunkt genüsslich zu drücken weiß: »Komm, gib mir deine Hand, ich zeig dir neuen Content, den du so nie gesehen hast«, singt Rieger im schönsten Psychopathen-Duktus seines Solo-Projekts All diese Gewalt: »Alles in und uns herum ist zum Zerreißen angespannt/ Baby, setz’ den Wagen an die Wand.« Deutschland in diesem Herbst: das reinste Nervenbündel. (9.2)